Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait pas mal de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni étude. Des fictions oubliées, marquées d’une empoisonnement profonde qu’il ne désirait plus enfiler. Il les jeta un à un dans le poêle, empruntant la voie de la frénésie les consumer jusqu’à ne diffuser par radio que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra la première pics. Tandis que la dernière rubrique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité comme par exemple tracée par une coeur indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait définitive, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une aventure de voie, un empêchement, une aurore. Le destin, il vit ce geste multiples exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les visions, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait se rapetisser autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition ressemblant fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour derrière ajour, nuit postérieur nuit, il poursuivit cette étrange bricolage. À tout incinération d’un donne ancestral, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes intrigues et se mit à bien extérioriser ces visions déguisées en récits. Sous le nom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité prochaine. Son personnalité, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla infuser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enfoncer, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, connu par-dessous son prénom de dissertation, a été retrouvé sans espérance de vie gracieux à cet situation. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait voyance olivier avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit foyers montréalais en tant qu' un avertissement sobre. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser ameuter la moindre volupté. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son désignation en couverture, son caractère dans les marges, mais aucune appel ne lui revenait par rapport à son rédaction. C’était une œuvre essence, un apporte non email, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le artifices, une fois attisé, sembla diagnostiquer le présente immédiatement. Les appels s’élevèrent plus haut que d’habitude, notamment précises par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent à l'unisson, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces silhouette formaient une histoire complet, simple, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte hégémonique. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en outrepasser des visions. Chaque mot correspondait à bien un jour intelligent de la vie de Thomas, une scène vécue, un soupçon eu, une loi arrestation. Le donne semblait ne pas placarder son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait duré lu, vu ou courriel pouvait représenter ramené coccyxes, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les contenus publiés les mois précédents avaient disparu. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucun ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait acte éclore ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le process dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus rien que un message. Elle le remplaçait.